La puerta

Detrás de aquella puerta estaban sus sueños. Nunca se había atrevido a abrirla, pero sabía que estaban allí. Esperándola. Todas las noches recorría el pasillo que la llevaba hasta la puerta, se acurrucaba junto a ella con la cara pegada al frío roble y escuchaba los sonidos que llegaban desde el otro lado. A veces escuchaba músicas y risas, otras veces, cascos de caballos cabalgando por inmensos campos de batalla, a veces, sin embargo, solamente le llegaba el sonido del viento.

Aquella noche un hermoso canto llegaba desde la puerta e inundaba el pasillo de belleza. Era un canto sereno, sentido, dulce y terrible. Le resultaba imposible identificar si se trataba de una voz masculina o femenina y cantaba en un idioma que nunca antes había escuchado, pero comprendía cada palabra lanzada. Era como la voz de Dios.
Conmovida, se acercó a la puerta que la separaba de sus sueños y, como cada noche, se acurrucó a su lado. La voz seguía cantando su leyenda y hablaba de lugares mágicos e increíbles aventuras, hablaba del pasado y del futuro, cantaba todo aquello que ella siempre había soñado.
Se llenó de coraje y se puso en pie. Tras unos minutos sujetando el pomo, se decidió a girarlo.
La puerta se abrió y una fresca brisa rozó su rostro. No daba crédito a sus ojos.
Detrás de aquella puerta no había más que un lienzo en blanco, media docena de pinceles y un millón de acuarelas.

A la mañana siguiente

Sam contemplaba la lluvia desde su caseta de madera. De cachorro le encantaba jugar en el barro que se formaba en el jardín después del chaparrón, pero con el tiempo se había vuelto más tranquilo y ya no le apetecía jugar tan a menudo ni aguantar los sermones de mamá cuando llegaba sucio a casa. Ahora prefería tumbarse a escuchar el sonido de las gotas sobre el tejado y mirar cómo se iban formando los charcos en la hierba. Ya no le importaba demasiado si llovía o nevaba ni le molestaba tener que quedarse en casa cuando hacía mal tiempo; ahora prefería disfrutar de los días buenos en el jardín y jugar con las hormigas o hacer el vago bajo los árboles sin preocuparse de cuándo llegará de nuevo el frío.
La lluvia había cesado y los primeros rayos de sol asomaban entre las nubes después de la tormenta. "Hoy va a ser un gran día"- pensaba Sam, agitando su colita diminuta, mientras salía al jardín a saludar a la mañana.

Para mi abuela

Sana, sana, culito de rana,
si no se cura hoy,
se curará mañana.

Siempre te recuerdo diciendo estas palabras. Y tus cuentos, esos cuentos escritos en ninguna parte que tantas y tantas veces me has contado, siguen resonando en mi cabeza con tu tierna voz rota, llena de amor. Algún día prometo escribirlos por ti para que no caigan en el olvido, algún día cuando mi corazón esté fuerte y no me embargue la nostalgia al ponerlos en palabras.